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aujourd'hui, si j'ai bien compris, on nous prédit l'apocalypse car c'est le jour de la bête.
pour l'instant tout va bien.

samedi vers midi trente. un homme coiffé d'un panama promène un gros chien muselé. il boit une bouteille de bière en marchant, est vêtu d'un pantalon camouflage et sur son avant-bras droit on lit un tatouage "MARSEILLE".
je n'ai pas envie de lui parler.

ce matin une femme, les cheveux mouillés et l'air abattu, parle avec une autre femme, élégante et portant une serviette en cuir sous le bras. celle qui porte un tee-shirt bleu boit une bière en canette.

sur la canebière près de chez moi, tous les jours, un homme aux jambes malformées fait la manche. sa jambe est posée devant lui suivant un angle savamment désagréable à regarder.

samedi, je ramasse des emballages vides envolés de ma table vers le sol, et les voisins de la terrasse me regardent étrangement. je les accroche plus sûrement dans l'assiette nettoyée pour qu'ils résistent à la tentation du vent.

à toute heure, des mères promènent leurs enfants, des hommes s'adossent aux murs, des vieilles dames parlent dans les escaliers.